Él, poema...

En algún misterio raro, escondido,

sacrílego de sueños, 
amor bastardo,

que afina cuerdas sin sentido,

recorre campos y besa bocas,

misteriosas, 
casi rojas las manos, 
casi sólo,

impronunciable el nombre lleno de pestilencia
que carcome,

que traspasa paredes,

se mezcla con el silencio

y ahí está él, poema:

Él, casi nadie, casi todo, casi nada.